Requiem por el rey del pop

Hola. Soy Triviality, ahora en Fragility, la que habla de cualquier cosa, una mujer profundamente superficial que compartirá algunas reflexiones (o no) sobre cualquier cuestión o personaje que se le venga a la mente. O sea, sobre nada. Y esta vez tengo ganas de colocarle una raya más al tigre, y hablar de una de las cosas más aburridas y thrilladas de estos días (más allá de que muchos sintamos esta inesperada desaparición), para lo cual, estimo, debe haberse publicado 1'299,666 posts en esta cosmopista contemporánea llamada ciberespacio (premio para el que me traiga una estadística fiable sobre esto).

Sí. No era difícil adivinarlo. Hablaré de Michael Jackson: el que una vez muerto, vuelve a ser el bienamado.

Durante una semana caracterizada por una andanada de muertes, o de vidas que se desvanecen como la suave pero a la vez violenta caida de los castillos de naipes, se (nos) fue el insustituible e inimitable rey del pop, convertido por esa prensa que te ensalza o te ahoga, de acuerdo con la marea de los momentos, en el mito que siempre fue, reivindicando una realidad que va más allá de sus narices y de sus colores: pues en mi opinión, junto con la también muerta Karen Carpenter, estamos hablando de una de las mejores voces que ha parido el planeta.

Atrás quedaron los escándalos de pederastia (probablemente infundados), las transformaciones morfológicas y cutáneas que desafiaban toda lógica, el morbo sobre sus incomprensibles excentricidades, sobre su vida personal, sobre su natural artificialidad extrema. Ahora es tiempo de homenajes, de memorials a estadio lleno y con entradas sorteadas (patetismos de nuestros tiempos), de bombardear a punta de Billie Jean toda emisora de radio, de tener el I'll be there martillándote los tímpanos sin derecho a réplica. Ahora ese morbo mundano también es el mío y me pregunto si también se quería congelar como Walt Disney. Ahora se me viene a la mente aquella máquina o cápsula o como se llame, sofisticada para los ochentas, donde se solía encerrar para vivir cien años (partido en dos el deseo, no queda otra cosa que preguntarle quién fue el gañán que lo estafó con tecnologías engañosas, o hacerse a uno mismo preguntas sobre la ingenuidad del que jamás tuvo infancia). Ahora Michael Jackson está muerto, y para todos vuelve a ser el rey. El rey vindicado. El rey que, durante años y hasta ahora, después de su muerte, sigue siendo súbdito de una monarquía implacable a cuyos vaivenes hay que hacer reverencia, por ósmosis o inconsciencia.